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Guieu Jimmy - E.B.E. Alerte rouge


Auteur : Guieu Jimmy (Guieu Henri-René)
Ouvrage : E.B.E. Alerte rouge
Année : 1990

Lien de téléchargement : Guieu_Jimmy_-_EBE_Alerte_rouge.zip

« Credo quia absurdum » (Je le crois parce que c’est absurde). Tertulien De Carne Christi attribué à saint Augustin 15 juin 1965 – Nouveau-Mexique, USA Au volant de son break Wagoneer soigneusement entretenu – acquis d’ailleurs un an plus tôt seulement –, Jos Buckley, la trentaine, les yeux protégés par ses Sunbeam, chemise Lacoste blanche et pantalon de gabardine bleu pétrole, fredonnait en conduisant. A ses côtés, Rhonda, son épouse à la chevelure auburn, en bermuda bariolé et tunique courte canari, consultait sur ses genoux la Rand McNally1 de l’Etat du Nouveau-Mexique. A l’arrière, tête contre tête, penchées sur les épaules de leurs parents, Linda, six ans, et sa soeur Victoria, de deux ans sont aînée, suivaient des yeux l’index de leur mère se promenant sur le tracé vert de l’Interstate 25. - Pousse-toi, tu me tiens chaud ! - Laisse-moi, Vicky, je veux voir la carte ! protesta Linda. - A quoi ça sert ? Tu sais pas lire la carte ! - Si je sais ! s’indigna, outrée, la cadette. Elle avisa, au-dessus de l’autoroute, un grand panneau indicateur vert annonçant, sur la voie de gauche : Albuquerque et, sur celle de droite : Santa Fe. Et de lire, en détachant soigneusement les syllabes : - Al-bu-quer-que ! Tu vois, que je sais ! Tiens, regarde le tableau à droite de la route (elle se mit à ânonner la légende d’une affiche colorée montrant un oiseau assez comique). Le cou… reur… des… rou… tes. L’aînée, Victoria, haussa les épaules deux ou trois fois, soupirant de commisération : - Peuh ! C’est pas un tableau, c’est une affiche : une poule qui galope, avec plein de Rimmel bleu sur les yeux ! Jos Buckley, leur père, rit de bon coeur et se fit doctoral : - Ce n’est pas une poule et cette coloration bleue n’est pas du Rimmel ! C’est l’oiseau du Nouveau-Mexique2, un oiseau coureur au long bec, avec sa huppe, une longue queue, dont l’apparence drolatique l’a fait surnommer le « Clown de l’Ouest ». Mais les enfants du monde entier le connaissent mieux sous sa caricature des dessins animés : Woody Woodpecker… - Oh ! Oui ! firent-elles en choeur, reconnaissant ainsi le petit personnage turbulent et truculent, avant de chantonner à l’unisson la chanson du générique : Ah-ah-ah-ah ! Ah-ah-ah-ah ! It’s the Woody Woodpecker song ! - Voilà, vous vous souvenez même de la chanson ! Ce coucou terrestre est aussi appelé le « coureur des routes » et cette affiche montre sa photographie en souhaitant la bienvenue aux touristes. - Et il mange quoi, papa, ce « clown » ? - Des insectes, des lézards, des mille-pattes mais également des souris et des serpents. - Ca court vite, pourtant, les lézards… - Cet oiseau court encore plus vite, avec des pointes pouvant dépasser trente kilomètres à l’heure. Victoria pouffa et se moqua de sa petite soeur : - Si tu galopais aussi vite, tu ne serais pas la lanterne rouge, quand on fait la course ! L’air pincé, la cadette répliqua du tac au tac : - Si tu savais mieux tes leçons, tu aurais de meilleures notes ! La mère se retourna en soupirant : - Dieu du ciel ! C’est bientôt fini, oui ? Je ne veux plus vous entendre vous chamailler ! Les deux gamines firent la moue, se tirèrent la langue, s’adossant chacune dans un coin de la banquette arrière, boudeuses, tandis que le break franchissait l’arche vertigineuse du pont La piste de Santa Fe ! Un nom tout naturellement venu à la mémoire de Jos ; foisonnement de souvenirs à la fois familiaux et historiques liés à son aïeul, Mortimer H. Buckley, tout comme lui et Rhonda de confession mormone, celle de l’Eglise de Jésus-Christ des Saints des Derniers Jours3. Fuyant les persécutions du Missouri, au siècle dernier, Mortimer, son épouse Abigail et leurs trois enfants en bas âge partirent avec les longs convois de pionniers, formés de centaines de chariots tirés par des boeufs et des chevaux. Sous la conduite de l’apôtre Brigham Young (Successeur de Joseph Smith à la tête de l’Eglise), ils s’exilèrent vers l’ouest, vers l’Utah et le Grand Lac Salé qui allaient devenir la Terre promise pour ces réprouvés chassés par l’intolérance. Durant l’exode, Abigail et ses enfants périrent noyés, leur chariot ayant basculé dans la Platte River. Accablé par ce funeste coup du sort, Mortimer quitta la Compagnie de Brigham Young et des pionniers pour s’enrôler, avec leur bénédiction, dans les rangs du célèbre Bataillon Mormon. Il le rejoignit à Santa Fe, le 10 octobre 1846, pour faire route vers la Californie sous le commandement du lieutenant-colonel Saint-George Cooke. Un bataillon illustre, exemplaire de courage et de ténacité. Parti le 23 août 1846 de Fort Leavenworth, bastion édifié au Kansas pour protéger les voyageurs sur la piste de Santa Fe, il parvint le 29 janvier 1847 à San Diego, sur les rivages du Pacifique, après avoir parcouru trois mille deux cents kilomètres ! « C’est en vain que l’on fouillera l’Histoire pour y trouver une marche d’infanterie comparable », devait pertinemment déclarer le lieutenant-colonel Cooke au terme de cet extraordinaire périple. Santa Fe, c’était aussi, parallèlement à la piste, l’étirement de l’une des grandes voies de chemins de fer transcontinentales des Etats-Unis, celle qui, depuis 1881, reliait Kansas City à Los Angeles et San Francisco, la célèbre Atchinson, Topeka and Santa Fe Railroad. A la sortie nord d’Albuquerque, Rhonda, jouant les navigateurs, tapota la carte de son index : - Tu as réfléchi à l’itinéraire, Jos ? La distance est pratiquement la même pour atteindre notre destination. Mais par l’est, l’autoroute de Santa Fe risque d’être encombrée. - Tu as raison, Rhonda. Nous quitterons l’autoroute à Bernalillo et prendrons la 44 qui traverse les réserves indiennes des Jemez et des Zia. - On ira les voir, les Indiens, papa ? - Pas ceux-là, Linda. Près de l’endroit où nous allons camper, se trouve la réserve des Apaches Jicarilla. Nous leur rendrons visite un jour prochain, en allant faire une balade… - Y a la mer, au camping ? - Non, sourit Jos, mais il y a le Rio Gallina, une rivière qui se jettedans le Rio Chama et traverse la forêt nationale de Santa Fe. - Ca veut dire quoi, le Rio Gallina ? - La rivière des Poules. - Y a des poules dans l’eau, avec les poissons ? - Non, Linda. Pas dans l’eau mais sur l’eau. Ce sont en fait des gallinas de agua ou poules d’eau à bec et front rouge, avec une queue blanche et noire, et qui pondent des oeufs beiges tachetés de brun roux. Nous en verrons sûrement et je vous montrerai leurs nids, ou bien les plates-formes qu’elles construisent avec des plantes aquatiques séchées, au bord de l’eau. La petite Linda et son aînée songeaient aux superbes vacances qu’elles allaient vivre avec un papa aussi savant, qui connaissait tous les oiseaux, tous les papillons, tous les animaux. Enfin, presque tous ! Ce fut vers la fin de la matinée que la famille Buckley, dépassant le dernier village – Llaves – s’engagea sur un chemin forestier pour stopper enfin dans une clairière mourant en pente douce vers le Rio Gallina. Avec des cris de joie – tant pis s’il n’y avait pas la mer ! –, les deux gamines coururent vers la berge (mettant en fuite un raton-laveur moustachu), mais leur mère les interpella : - Linda ! Vicky ! Pas si vite. Vous aurez tout le temps de vous baigner et de vous amuser, cet après-midi. Il est tard et vous allez nous aider à sortir le matériel de camping. D’accord ? Les fillettes répondirent par un « oui » soupiré qui manquait d’enthousiasme, mais l’enfance est ainsi faite qu’au bout d’un moment, trimballer les chaises pliantes, les ustensiles en plastique (assiettes, gobelets), les plats et marmites en alu, enfin, déballer le teepee – la petite tente indienne conique destinée aux enfants – fut pour elles comme un jeu. Et il fallut même tempérer leur ardeur lorsqu’elles décrétèrent vouloir déballer et monter aussi la grande tente des parents ! Rhonda avait dressé le pare-vent autour du réchaud à gaz et dans la poêle commençaient à griller des saucisses. Du haut de ses huit ans, Victoria, attentive aux gestes de sa mère, remarqua : - Les Indiens, eux, ils enfilaient les hot dogs sur un bout de bois et les faisaient griller dans les flammes… - Je ne suis pas sûre que les Indiens aient fabriqué des hot dogs, Vicky, mais ce dont je suis sûre, en revanche, c’est qu’il est formellement interdit de faire du feu en forêt ! - Et le réchaud à gaz, c’est pas du feu ? s’étonna Linda. - Si, mais… Oh ! Ecoutez, les enfants, nous parlerons des Indiens une atre fois, OK ? bougonna Rhonda avec une certaine mauvaise foi pour éviter de répondre à la question embarrassante. Tenez, allez plutôt déployer le tapis sur lequel nous allons pique-niquer. Jos, lui, achevait d’étaler dans l’herbe les piquets, filins, maillets qui allaient lui permettre de dresser la grande tente, non sans songer que ce cours d’eau, riche en brochets, promettait de fabuleuses parties de pêche propres à épater les amis ! Tout s’annonçait donc, en ce lieu paisible, comme propice à passer d’excellentes vacances familiales. Et tout, en effet, se passerait bien. A un petit détail près qui ne prendrait ses véritables dimensions que plus tard. Beaucoup plus tard… ...

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